这座城市总是下雨，大概是雨季迟到了吧，这座城市总是下雨。
这里的雨不似梨花春雨，它不使万物复苏，反而将树木打秃。这里的雨也不似缠绵烟雨，它并不很诗情画意，它只是像大多数城市的大多数的雨，它下了又停，它停了又下。它带来阴天，也洗涤草木，它强把热流赶走，也催促冬装上身。
大概是阴天的玩笑吧，这里的雨仿佛从来不会停，正像我家乡的雨。它常是断断续续的下一个多月，直下到人都厌烦了，它才肯停下。一场秋雨一场凉，想样子家乡也已经是雨在断续下着了。来时是夏季，转眼已入冬，时间总是不声响的从我面前走过。想起了去年的这个时候，那些日子如今已经是青蓝色调了。一架单车，一面画板，再一双耳机，生活就是路上的音乐，画室的颜料，还有不间断的雨。
在那种雨天总是溅得一腿泥点，随音调被记在大脑里的往事一遍遍的被新事覆盖，那些复杂的思绪像搅不匀的颜料一样在脑中一层层积淀着。当时的小心动大概是不存在了，也记不清楚那种莫名的悸动是什么滋味了，只记得起溅在裤子上的泥点，清晰的毫厘毕见。
那是多雨时节，生命中大多数的美好被放置在脑中忘不掉的位置上。如今又是多雨时节，新的美好会开始，旧的美好不会消散。
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